Lo que T. me recortó no está en el currículum.

Tampoco en LinkedIn, ni en la memoria RAM del sistema que está a punto de evaluarme como parte de este proceso de reclutamiento.

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La pantalla parpadea. Me pide que respire. Que mire a cámara. Que sonría, sin parecer desesperada.

Una entrevista automatizada.

Una voz sintética: “You will have two minutes to answer each question. Your recording starts now.”

(Pienso en responder con un poema de Bukowski. Cambio de idea. Me pica la nariz. Empiezo a hablar.)

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Mi nombre es Clara.

Soy, o fui, trabajadora humanitaria. Me especialicé en seguimiento, evaluación y aprendizaje, en marcos lógicos que nadie leía, en indicadores que flotaban como boyas en el Excel.

Vengo de lugares donde el polvo no sale en las estadísticas.

Pero usted, robot, no quiere saber eso. Usted quiere alignment with organizational goals.

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Pregunta 2: “Describe a challenge you overcame in your previous job.”

¿Contar la vez que me negué a falsear un informe? ¿O cuando dije que no a un jefe que nunca escuchó un “no” en Swahili?

Mejor digo lo del presupuesto ajustado.

Mejor miento.

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En mi tercer mes de paro empecé a escuchar mi voz en tercera persona. Como si Clara ya no fuera yo, sino un reflejo de algo que se apagó.

Una Clara-reflejo. Una voz Clara, pero sorda para este sistema.

Hoja en blanco, decían los libros de autoayuda que no terminé.

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Pregunta 3: “What motivates you?”

Ahora no me interrumpas, máquina.

Lo que me motiva… es que dejemos de fingir.

Que aceptemos que esto no es una entrevista, sino un simulacro. Un casting distópico. Un buzón que no escucha.

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Y aún así, hablo. Porque aunque ya no me crea nada, sigo contándolo.

Porque cuando la burocracia se vuelve narrativa, las personas desaparecen. Y yo no quiero desaparecer.

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La grabación termina.

Silencio.

Reflejo negro de mi cara en la pantalla.

Por un segundo, me dan ganas de preguntarle al robot cómo está.

Pero seguro que tiene una respuesta programada.

Y yo ya tuve suficiente con respuestas programadas.

FIN