El recluta patoso entró en formación.
Quién recordaría su historia. Sus momentos de ensoñación, o de interés o, más allá del interés, de posesión e, incluso, de celos (sí, i un pato celoso i).
El recluta patoso entró en formación con su gran mochila. En su gran mochila había todo y nada a un tiempo pero, sobre todo, muchos libros.
La idea central era bien sencilla. Qué pasaría en un mundo en el que a todo el mundo se le concedieran o cumplieran sus deseos.
Me propuse hacer un cuento como los de Cortázar o Borges.
El comienzo seria inapelable, postulando una serie de conjeturas de lo que podría suceder si las cosas fueran tal cual las queremos.
Abre el cuaderno y arranca dos páginas. Las coloca una al lado de la otra formando una superficie suficientemente grande para su propósito:
1. En la esquina superior izquierda escribe “Todo este tiempo escribiendo sobre lo mismo”.
2. En la esquina superior derecha añade “Todos mis relatos, todas mis historias, ya ocurrieron, ya fueron contadas”. Y, tras dudar un tiempo, añade un signo de interrogación “?”, y continúa “contadas por mí mismo en algún otro lugar, en algún otro tiempo”.
En la memoria lingüístico- fotográfica se encontraron fragmentos de una vida, o momentos de una existencia.
Había pedazos de un paseo al borde de un río que cruzaba una gran ciudad montañosa.
Había objetos sacados de ese río: patinetes, vallas, botellas y otros objetos asombrosos o inverosímiles.
Había escaparates de talleres de pintura y manualidades.
Había tiendas de alimentos, panaderías, carnicerías, peluquerías, (…) todas con nombres en lenguas de países lejanos.
Había silencios, rumores, pensamientos, diálogos interiores y discusiones.
Ya lo he visto antes. Ya. Quizás es un mal del viajero, o es un mal global general. Porque el vivir tiene sus achaques, sus males, o porque viajes los hay exteriores y los hay interiores, o mixtos y completos, totales.
El pasar del tiempo: estaciones, días, noches, semanas, meses (no saber bien en qué mes estás, porque esta velocidad es de vértigo, o porque las estaciones se parecen o porque se pierde la referencia para medir)
El releer lo escrito ya hace un tiempo y pensar que podría haber sido escrito hoy o ayer. Que hay competencias en las que no se avanza, incluso quizás se retrocede, por el (mal) uso y el desgaste.
My road is uncertain. It is a road. It’s just the road. Everything is the road.
On several occasions I have changed my means of transport.
In others, I had to choose at a crossroads.
In others, I have wondered if I did not get confused at that crossroads, but there was no turning back.
Even if there was a turning back, I realized that that would not fix anything either.
I know that there are those who think we can get somewhere but, after so many miles, I realize that no, this never ends.
It only ends when life ends.
Mi camino es incierto. Es camino. Solo es el camino. Todo es el camino.
En varias ocasiones he cambiado de medio de transporte.
En otras tuve que elegir en un cruce de caminos.
En otras me he preguntado si no me confundí en ese cruce de caminos, pero ya no había vuelta atrás, y aunque hubiera vuelta atrás me di cuenta de que tampoco eso arreglaría nada.
Yo sé que hay quien piensa que se llega a algún lugar pero, después de tantas millas, me doy cuenta de que no, que esto no se termina jamás.
Solo termina cuando termina la vida.
Palabra a palabra escrita, oída o leída.
Como minuto a minuto pasa una vida.
Como la vida te lleva y te trae, te alegra y te engaña, te crea ilusiones y pasiones.
Como la vida te enriquece y te arruina, te mata y te enaltece, te crea amores y decepciones.
El azar y el camino.
El camino y el azar
El azar del camino.
El azar en el camino.
El camino del azar.
El camino en el azar
¿Cómo se vive una vida?. Nuestra (propia) vida
De nuevo, todos esos indicios de que la vida no es un momento de suerte, sino una continuidad de momentos enfocados en una dirección (que pueden ser varias direcciones). En camino, de nuevo, la idea del camino.
Acabo de leer ese artículo en el que aparece una conocida (otros dirían ¨amiga¨) con residencia en un continente lejano. Buena persona, buena profesional, buena carrera. Tres sustantivos que no siempre (o muy pocas veces) se complementan en la misma persona. Es inútil comparar vidas, pero a veces lo hacemos, porque nos gusta ser infelices. Seguir leyendo
No sé cómo pierdo el control. Es hora de que alimente mi alma, sí. Siempre pensamos en todas las cosas que debemos hacer. Pero nunca paramos y lo intentamos, ya sabemos lo que tenemos que hacer
Dicen que no tenemos tiempo, en este mundo real. Para hacer lo que soñamos, sueños llenos de esperanza. Intento escuchar, escuchar a mi alma, sí. Soy un buscador de sueños, buscando mi alma real.
Escribiendo...
de un blanco papel vacío se sostiene el presente
La aventura de escribir una novela
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Con digresiones recurrentes a lo primario
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"Y si leo, si compro libros y los devoro, no es por un placer intelectual —yo no tengo placeres, sólo tengo hambre y sed— ni por un deseo de conocimientos sino por una astucia inconsciente que recién ahora descubro: coleccionar palabras, prenderlas en mí como si ellas fueran harapos y yo un clavo, dejarlas en mi inconsciente, como quien no quiere la cosa, y despertar, en la mañana espantosa, para encontrar a mi lado un poema ya hecho."
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