Un barquito de papel, un tesoro en una isla, una cuchara de palo, una herradura, un delantal, un pastel o una boina
Una canción alegre, aunque a veces hable sobre cosas tristes, sobre tristes tigres que tragaban trigo en un trigal
Un cuento corto, o más largo, depende, de cómo me cueste contar cantando en el barquito para buscar el tesoro con mi boina Seguir leyendo
I don’t need time. What I need is a deadline (Duke Eliington)
No necesitamos triunfar, lo que necesitamos es vivir.
No necesitamos
Much@s no necesitan tiempo, ni metas, ni fechas, sino solo sobrevivir
Otr@s no sobreviven, sino subsisten
Fuente:
Siempre es grande leer el blog de Maria Popova, “Brainpickings”, esta vez en su post “Auto-superación a través de la experiencia/sabiduría de los tiempos: propósitos de año nuevo de algunas de las mentes más grandes de la humanidad“, María ha revisado las ideas atemporales de grandes pensadores de los últimos dos milenios para seleccionar quince de estas resoluciones de orden superior para el refinamiento personal: Seguir leyendo
Reencuentro (Francisco Brines)
He bajado del coche
y el olor de azahar, que tenía olvidado,
me invade suave, denso.
He regresado a Elca
y corro,
no sé en qué año estoy
y han salido mis padres de la casa
con los brazos abiertos,
me besan,
les sonrío,
me miran
—y están muertos—,
y de nuevo les beso
Mientras paseaba, contemplaba mi vida, ésa que está, se va, se ha ido, en cosas tan pequeñas.
Pensaba si lo que hago es meditación u otra cosa.
Si eso va de comprender, de comprenderse, de valorar, de entender la simplicidad.
Pasé por un tramo con intenso olor a eucalipto, se alternan el calor, por la exposición, y el frío por la umbría. Seguir leyendo
Fuente https://lithub.com/
Ten cuidado con las palabras,
incluso con aquellas milagrosas.
Para las milagrosas hacemos lo mejor posible,
a veces se enjambran como insectos
y dejan no una picadura sino un beso.
Pueden ser tan buenas como los dedos.
Pueden ser tan confiables como la roca
sobre la que apoyas tu trasero.
Pero también pueden ser tanto margaritas como moratones. Seguir leyendo
Tengo un cuaderno lleno de anotaciones y escritos, aunque no me paro, no paro de invocar nuevos.
Pero no me considero un escritor.
Tengo una vida con algunas experiencias, de alegrías y tristezas, de aventuras y oportunidades surgidas.
Pero no me considero un vividor.
Tengo cuadernos y cuentos, experiencias y oportunidades.
Pero no tengo seguridad de que sean de este mundo…
Irene Vallejo (Zaragoza, 1979), autora de El infinito en un junco, defiende la esencia de su vida: el amor por la lectura. Su libro, por el que en noviembre de 2020 ha ganado el premio Nacional de Ensayo y en febrero de 2020 recibió el premio El Ojo Crítico de Radio Nacional, es una excursión de 450 páginas, una obra sobre la historia de los libros que ya se ha convertido en el éxito editorial del año, y aún no se cree que este amor suyo por la lectura haya tenido las consecuencias que nuestra cultura reserva al best-seller. Veamos si además de comprar “El infinito en un junco” y depositarlo en nuestras estanterías, lo leemos ¿se imaginan la aventura?
Fuente: https://image.freepik.com
Hay que tener disciplina para escribir, incluso sabiendo que las motivaciones seguirán oscuras. Escribir es tanto camino, como punto de llegada, no hay más: ¿qué más puede haber?. No hay mucha claridad al final de este túnel, sólo la que den las palabras al iluminar el camino. Seguir leyendo
Si me vengo a vivir contigo,
¿me prometerías
un pedazo de carne los domingos,
una hojita de azucena
para olerla en la almohada,
un queso en el refrigerador,
un beso de lengua
entre las pesadillas?
Si no es así,
no me vengo contigo.
Diane di Prima (murió el 25 de octubre de 2020)
"ninguna nube inútil"
La aventura de escribir una novela
Galicia Poética
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Relatos, cuentos, historias y libros escritos por Anne Kayve
Con digresiones recurrentes a lo primario
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Arte y literatura creada por mujeres
"Y si leo, si compro libros y los devoro, no es por un placer intelectual —yo no tengo placeres, sólo tengo hambre y sed— ni por un deseo de conocimientos sino por una astucia inconsciente que recién ahora descubro: coleccionar palabras, prenderlas en mí como si ellas fueran harapos y yo un clavo, dejarlas en mi inconsciente, como quien no quiere la cosa, y despertar, en la mañana espantosa, para encontrar a mi lado un poema ya hecho."
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