Si me vengo a vivir contigo,
¿me prometerías
un pedazo de carne los domingos,
una hojita de azucena
para olerla en la almohada,
un queso en el refrigerador,
un beso de lengua
entre las pesadillas?
Si no es así,
no me vengo contigo.
Diane di Prima (murió el 25 de octubre de 2020)
Me gusta que no estás loco por mí.
Me gusta que no estoy loca por ti.
Y que el pesado globo terráqueo
no se derrumbe bajo nuestros pies.
Me gusta que podamos ser divertidos
-licenciosos- sin jugar con las palabras,
sin sonrojarnos con esta ola sofocante
al rozar ligeramente nuestras mangas. Seguir leyendo
No puedo hacerlo nuevamente,
difícilmente soportaría verlo;
//.
bajo la tenue lluvia del jardín
la joven pareja siembra
un surco de guisantes, como si
nadie lo hubiese hecho nunca:
los grandes problemas todavía
no han sido enfrentados ni resueltos. Seguir leyendo
Todas las familias felices se parecen unas a otras, pero cada familia infeliz lo es a su manera
Era un día luminoso y frío de Octubre y los relojes marcaban las doce.
Era un placer quemar, constituía un placer especial ver las cosas consumidas.
Y así pasaban los días y sus noches, en algún indefinido lugar entre la felicidad y la infelicidad, entre el gregarismo y la disidencia, entre el sueño de la razón y el quijotismo más panziano…
El camino. Nada más. Eso es. Nada más.
Por qué ese empeño en esconderse detrás de esas pequeñas cosas: Sin saber después volver al camino, a cualquier camino. El camino es la vida.
Y por qué no darse cuenta, hasta ya el atardecer, cuando aparezca un imponderable que nos aparte, ya definitivamente.
Tantos años , muchos años han pasado: Porque cuesta tanto ser un@ mism@
Soñé que tenía una conversación y escribía y escribía con un sentido y en una dirección, y que eso me salvaba de la maldición, ésa que nadie me había lanzado, sino yo mismo había buscado. Seguir leyendo
Todo empieza con un vacío y unas letras. Todo termina con unas letras y un vacío. Es fácil hacer los días y las noches más difíciles de lo que deberían ser. Es fácil perderse en el bosque de la duda, del anhelo, de la espera, del deseo, del sueño del pasado o del futuro, de la envidia, de la pereza…y demás pecados capitales.
Lo difícil es vivir a pesar de todo. Vivir sonriendo a la adversidad y al temporal, al infortunio y al inevitable final (de todo)
Todo empieza y todo termina, en el medio está nuestra vida (nuestra sonrisa)
Hoy me reencontré con amig@s. Con amig@s de verdad quiero decir. Es@s amig@s con los que nos encontramos de tanto en tanto (tal vez grandes tantos), pero es como si hubiera sido ayer (o quizás antes de ayer). Tal vez no hablemos de lo divino (porque para entender rápido lo divino hace falta un poco más de tiempo y continuo trato), pero sí de lo humano, que al cabo es lo que somos, human@s.
Tantos veranos ya.
Y hablas y hablas, sin decir mucho, pero te encuentras bien, casi como entonces. Y escuchas y ríes y hablas. Y el tiempo pasa y se termina ya, sin haber contado todo lo que te hubiera gustado, pero suficiente. Otra vez será, aunque esa vez sea en tres o cuatro meses o quizás años, quién sabe, porque es@s amig@s estarán ahí de nuevo, esperando sólo a que les convoques, para aparecer.
Nos lo cuenta CARLOS SALINAS: La escritora portuguesa Lídia Jorge gana el premio FIL de Literatura. El jurado ha destacado el “realismo brutal” de la obra de la autora lusa, que “retrata el modo en que los seres se enfrentan a los grandes acontecimientos de la historia”
La Feria Internacional del Libro (FIL) de Guadalajara ha otorgado este viernes el Premio de Literatura en Lenguas Romances 2020 a la escritora portuguesa Lídia Jorge, “por la altura de su obra, que retrata el modo en que los seres se enfrentan a los grandes acontecimientos de la historia”. El jurado ha destacado, además, la carrera literaria de Jorge, “marcada por la originalidad e independencia de criterio”. Seguir leyendo
“No es que la madre de Diski no supiera nada. Es que lo obvió por completo. Es algo que no existía en su narrativa. Para ella, las ovejas no existían, como tampoco el pastor o la persona que esquiló a las ovejas y trató su lana. Para la madre de Diski el campo no existía. No hay más posibilidad. Con esa afirmación tan rotunda que le hace a su hija, el medio rural y sus habitantes no tienen posibilidad de existir. Porque no se contemplan. No se tienen en cuenta. No importan.
Esta anécdota sirve para hablar de nuestro medio rural y de las mujeres rurales que viven en él. Y con ellas no me refiero exclusivamente a las que trabajan en el campo siendo ganaderas, agricultoras, pastoras o jornaleras, sino a todas las que viven en los pueblos de nuestro territorio. Si se puede considerar que una gran parte de la sociedad que vive en las ciudades se ha convertido en sujetos posdomésticos, para los que el campo ni entra ni se contempla en su día a día, cómo no van a obviar a sus habitantes. Seguir leyendo
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"Y si leo, si compro libros y los devoro, no es por un placer intelectual —yo no tengo placeres, sólo tengo hambre y sed— ni por un deseo de conocimientos sino por una astucia inconsciente que recién ahora descubro: coleccionar palabras, prenderlas en mí como si ellas fueran harapos y yo un clavo, dejarlas en mi inconsciente, como quien no quiere la cosa, y despertar, en la mañana espantosa, para encontrar a mi lado un poema ya hecho."
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