A veces (pre)siento que hay silencio, ninguna voz o llamada del otro lado
Estoy llamad@, o me gustaría, no esperar nada (más) para (ll)amar
Quizás el secreto está en hacerse (presente en) el centro de nuestro universo
Para poder ocupar una posición, un lugar en el mundo, desde donde pasar
Y para poder darnos un respiro
Y para poder dar
Por dificultades en el último momento para adquirir billetes, llegué a Barcelona a medianoche, en un tren distinto del que había anunciado y no me esperaba nadie.
Era la primera vez que viajaba sola, pero no estaba asustada; por el contrario, me parecía una aventura agradable y excitante aquella profunda libertad en la noche. La sangre, después del viaje largo y cansado, me empezaba a circular en las piernas entumecidas y con una sonrisa de asombro miraba la gran estación de Francia y los grupos que se formaban entre las personas que estaban aguardando el expreso y los que llegábamos con tres horas de retraso.
El olor especial, el gran rumor de la gente, las luces siempre tristes, tenían para mí un gran encanto, ya que envolvía todas mis impresiones en la maravilla de haber llegado por fin a una ciudad grande, adorada en mis ensueños por desconocida. Empecé a seguir —una gota entre la corriente— el rumbo de la masa humana que, cargada de maletas, se volcaba en la salida. Mi equipaje era un maletón muy pesado —porque estaba casi lleno de libros— y lo llevaba yo misma con toda la fuerza de mi juventud y de mi ansiosa expectación.
Las tierras, las tierras, las tierras de España
las grandes, la sola desierta llanura
galopa caballo cuatralbo, jinete del pueblo
que la tierra es tuya
A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar (bis)
A corazón, suenan, suenan, resuenan
las tierras de España en las herraduras
galopa caballo cuatralbo, jinete del pueblo
que la tierra es tuya
A galopar, a galopar, hasta enterrarlos en el mar (bis)
Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie
que es nadie la muerte si va en tu montura
galopa caballo cuatralbo, jinete del pueblo
que la tierra es tuya
El señor Posadas, murió como vivió, en silencio
Llegó a esta tierra tan lejana de su hogar hace mucho tiempo
Aquí echó raíces
Fue profesor de español y se le consideraba un hombre bueno Seguir leyendo
Montones de papeles y vacío
Un montón de páginas escritas para ser olvidadas, para no ser tenidas en cuenta o para serlo cuando ya sea tarde
Un montón de buenas intenciones para no ser materializadas o para ser abandonadas nada más nacer
Un montón de deseos para no querer
Un montón de ideas para no crear, ni desarrollar, ni contagiar ilusión o lealtad o compromiso
Un montón de nada para no Seguir leyendo
¿Dije alguna vez que me gusta la música? Caminando de nuevo entre árboles por ese sendero de tierra, pensando en esas otras ideas. Con tantas mariposas alrededor. Bombardeo de información, de noticias. Asedio de lo que podría ser y no fue, ni será. Contentar al espíritu escapista y caprichoso, o engañarle. Tentación. Tentaciones de ser lo que un@ no es. No ser. De parecer lo que te gustaría ser o lo que (otr@s) quieran que seas. ¿De@saparecer?
Y la vida se va yendo mientras seguimos por ese sendero, pensando en nosotr@s mism@s y en nuestras circunstancias: que otr@s toman de otras maneras y en otros momentos, pero que lleva al mismo fin.
Aunque también no todos vean lo mismo, aun tomando el mismo sendero de tierra entre árboles. Seguir leyendo
No aman de igual forma
los ricos y los pobres.
Los pobres aman con las manos.
Los pobres aman en la carne y con gula,
en las peores estampas,
en condiciones famélicas y con
todo en su contra.
Los pobres aman sin bonitos decorados.
Entienden de lunes y de tedios domingueros
y de gastos imprevistos
de facturas y de angustias
que embisten
mes a mes
a quemarropa. Seguir leyendo
La escritora Espido Freire (Bilbao, 1974) hasta la fecha es la ganadora más joven (25 años) del Premio Planeta, con su novela Melocotones helados. Interesada en la pedagogía de la creación desde sus años universitarios, más tarde, ha impartido cursos de Creación Literaria en diversas universidades españolas e internacionales. Dirige el Máster de Creación Literaria de la Universidad Internacional de Valencia. Seguir leyendo
Nada de esto tendría que haber sucedido, pero sucedió
No tendría por qué haber escrito una sola letra, ¿para qué?, pero las escribió
No había mucho que contar, de lo que hablar…eso es lo que pensaba: Todas esas historias almacenadas en papelitos en aquella caja metálica ¿no existían? Quizás no, quizás no más allá de ese pequeño mundo, de esos ratos de lucidez, entre sueños, entre momentos, entre las manos, sus dedos, cuando no tocaban ese maldito teclado, otra música, otro sentido, el sentido, su sentido, ahí estaba, aquí está(n)
Caminaba por el sendero del bosque del extremo sur del recinto y se encontró con las chabolas al otro lado del muro, un muro alto de piedra que habían remodelado hacía poco, para hacerlo más grande, más intransitable, aunque antes ya era suficientemente alto, y si ahora no era suficiente, estaban los guardias de seguridad. Pensaba: “Mientras otras nos preocupamos por…aquí tienen este muro. ¿Una realidad construida?”. Hacía notas mentales sobre escribir una historia acerca de esa realidad, desde la perspectiva de diferentes personajes a ambos lados del muro. Con distinto lenguaje, que vieran de forma diferente el mismo hecho, que a la vez es uno y múltiple. Pero las chabolas siguen ahí, son una sola realidad. Aunque su razón, su justificación, y su solución, sean múltiples.
ninguna nube inútil
La aventura de escribir una novela
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"Y si leo, si compro libros y los devoro, no es por un placer intelectual —yo no tengo placeres, sólo tengo hambre y sed— ni por un deseo de conocimientos sino por una astucia inconsciente que recién ahora descubro: coleccionar palabras, prenderlas en mí como si ellas fueran harapos y yo un clavo, dejarlas en mi inconsciente, como quien no quiere la cosa, y despertar, en la mañana espantosa, para encontrar a mi lado un poema ya hecho."
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