Acabo de terminar mi café en la terraza, bajo un sol de primavera que me daba el calor que no tenía dentro de casa. Todo es imperfecto, lo descubrí al poco de hacerme una persona adulta. O me hice adulta cuando descubrí que todo es imperfecto. He aprendido a amar la imperfección, no porque me guste el Kintsugi, sino porque no tenía otro remedio. Eso, o el suicidio.
Escribir me da serenidad. No solo escribir, hay otras actividades. Pasear, charlar, oír música, ver una película con amigas. Es mi seña de identidad. No es necesario que otras lo sepan, ni que se me reconozca, ni admire, es necesario tan solo que termine esta maldita historia. Pero hoy no consigo continuar con esta historia. Lo dejo por ahora. Además, cuando no escribo el tiempo pasa más rápido, es como si hasta eso me lo robaran. Me dice mi prima que lleva cinco libros y yo comiéndome los mocos y haciendo otras actividades adictivas menos sanas que sus cinco novelas.
Hoy me invitaron a un foro que pretendía crear una asociación con el lema «el día después», quería reducir la polarización, promover nuevos modelos de relación público-privada-social y generar espacios de diálogo para construir un nuevo contrato social. Me preguntaron si los acompañaba y yo me dije, por qué no. Pero ya sea el día después o el anterior o el día de hoy, me doy cuenta de mi desgana por la vida
Algo debe cambiar para que todo cambie 