Llevaba un dibujo tatuado, pero no era visible. Y el dibujo resumía parte de su vida. Esa vida que pasaba entre vaivenes, sin darse cuenta.
Llevaba un tiempo pensando en arrancar ese tatuaje. Quería verlo y comprender. Aunque eso pudiera significar despertar y no soñar más.
Llevaba un tiempo escondiendo ese dibujo, escondid@. Había llegado quizás el momento de devolverlo, de darle otro sentido, sin más.
Nada cambiar, nada cambia, nada cambiar
La lluvia, el sol, el frío, el calor
La pobreza, el derroche, la desidia, el compromiso
La polución, la limpieza, la desdicha, la grandeza
Todo junto, todo revuelto, todo misterio, todo descubierto
Fácil y difícil a un tiempo, un enigma, una incógnita, un acertijo
Merece la pena probar, saltar, amar, llorar, ganar, fracasar
Puedo cambiar, algo cambia, puedo cambiar
Jhumpa Lahiri es una autora hindú-americana, nacida en Londres el 11 de julio de 1967. Hija de padres bengalíes, Jhumpa Lahiri creció en Rhode Island (Estados Unidos), adonde se trasladaron sus padres cuando ella contaba con sólo dos años. Estudió lengua inglesa, escritura creativa y literatura comparada en la Universidad de Boston1e hizo además un doctorado en estudios renacentistas.
En el año 2000 ganó el Premio Pulitzer por su primer libro, una colección de cuentos titulada Interpreter of Maladies (Intérprete de emociones). En 2003 publica su primera novela, The Namesake (El buen nombre), que pocos años después sería llevada al cine por Mira Nair. Seguir leyendo
Un paisaje desierto, blanco y frío. Y en medio de esa nada, o de ese todo, más de un centenar de navegantes bien preparados. Y el hambre y las enfermedades, conocidas y desconocidas. La fortaleza empezó a resquebrajarse. Y la desorientación sazonada por esa enfermedad. Y la pérdida. Uno tras otro, la esperanza también perdida. Cómo llegarían a ser esos últimos días y semanas, de esos años sin sol. El hielo se los tragó, los dos navíos con todos sus tripulantes. Seguir leyendo
“Lo escuché con la reverencia y el sobrecogimiento de una débil mental que se nubla y se pierde en mil detalles a su alrededor, una plaga de microbios sobre la explanada. Confundo el meneo de los animales con el de las plantas, las lagartijas insoladas metiéndose en los canales de desagüe. Y todo al terminar fue difuso, impreciso, brumoso. ¿Qué me había explicado? Seguíamos ligados. Mi boca hecha un estirado hocico. ¿De dónde venían esos vocablos? ¿Por qué había preferido esos y no otros? ¿Qué idioma elegir para bautizar las cosas? ¿Cómo alguien es capaz de hablar? Qué había dicho. Lo había olvidado. Era el líquido espeso de su saliva juntándose, desarmándose, en su paladar. Esa transición de boca en divinidad. Como una condición genética sin cura, terminó su discurso y nos besamos. Y besarnos fue avanzar faca en alto.” Seguir leyendo
Había una vez un niño. Vivía en un pueblo que ya no existe, en una casa que ya no existe, al borde de un campo que ya no existe, donde todo fue descubierto y todo era posible. Un palo podría ser una espada, una piedra podría ser un diamante, un árbol, un castillo. Érase una vez, había un niño que vivía en una casa al otro lado del campo, de una niña que ya no existe. Se inventaron mil juegos. Ella era reina y él era rey. A la luz del otoño, su cabello brillaba como una corona. Recogieron el mundo en pequeños puñados, y cuando el cielo se oscureció, y se separaron con hojas en el pelo. Seguir leyendo
No traté de escribirme a mí misma, de hacer una obra de arte de mi vida: la usé, los eventos, generalmente ordinarios, que pasaron por ella, las situaciones y los sentimientos que se me han dado a conocer, como un asunto para explorar para capturar y sacar a la luz algo del orden de una verdad sensible. Siempre he escrito sobre mí y fuera de mí. Seguir leyendo
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