Tag Archives: Rafael Reig

La ciudad desnuda

Publicado el diciembre 7, 2025 por Carlos

Lyon jadeaba aquella noche de Fête des Lumières del 7 de diciembre de 2025 como un animal viejo que se niega a dormirse. El Saona relucía tenso, la fachada de Saint-Nizier parecía estar opinando de todo y de todos, y … Seguir leyendo →

Publicado en Escritura, Uncategorized | Etiquetado , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , | Deja un comentario

El Amor en Tiempos de Ayuda Humanitaria

Publicado el noviembre 11, 2025 por Carlos

Nota al lector/a No es un cuento. Es un incidente clasificado, un pie de página en la burocracia de la cooperación. Si continúas, ya eres cómplice. [1. Él] En los pasillos del compound todo suena a generador eléctrico. Ella cruza … Seguir leyendo →

Publicado en Escritura | Etiquetado , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , | Deja un comentario

El dormilón de Siete Picos

Publicado el octubre 13, 2025 por Carlos

Esto no es un cuento. Es una resaca con pretensiones de parábola. Y si alguien busca moraleja, que la busque en los escombros. Yo no soy narrador: soy la voz que se quedó hablando mientras España dormía. Irving tuvo a … Seguir leyendo →

Publicado en Escritura | Etiquetado , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , | Deja un comentario

Una comida (posiblemente) divina

Publicado el septiembre 26, 2025 por Carlos

Yo, Clara, narradora, debería empezar aquí, pero no empiezo. Porque ¿quién demonios empieza una historia en el restaurante? (Mala narradora: empiezo en la oficina, siempre en la oficina, donde fingimos que algo ocurre). Fragmento 1: Preludio al hambre Edgardo dijo … Seguir leyendo →

Publicado en Uncategorized | Etiquetado , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , | Deja un comentario

El tiempo prestado

Publicado el septiembre 15, 2025 por Carlos

Estaba yo sentada en un banco del parque, hojeando un librito de evaluación de la cooperación internacional como quien repasa un menú de tapas: con un interés fingido, sabiendo que al final siempre pedirá lo mismo. Me encontré con Edgardo, … Seguir leyendo →

Publicado en Escritura, Vida | Etiquetado , , , , , , , , , , , , , , , , , , | Deja un comentario

La pizza como sacramento e identidad

Publicado el septiembre 8, 2025 por Carlos

Llegamos primeros al restaurante porque éramos los que vivíamos más lejos. Misterios de la vida latina: cuanto más lejos, más puntual. Alicia —mi amiga, evangelista de la autenticidad italiana con entusiasmo talibán— me sonrió como quien exhibe un trofeo humano. … Seguir leyendo →

Publicado en Escritura | Etiquetado , , , , , , , , , , , , , | Deja un comentario

No Era la Izquierda, Éramos Nosotros

Publicado el agosto 16, 2025 por Carlos

No sabría decir cuándo empezó a resquebrajarse lo que habíamos defendido como sagrado. No sabría decir cuándo empezó a resquebrajarse lo que habíamos defendido como sagrado. Quizá fue una mañana cualquiera, mientras discutíamos por cosas en apariencia triviales, pero en … Seguir leyendo →

Publicado en Escritura | Etiquetado , , , , , , , , , , , | Deja un comentario

No era el capitalismo, Éramos nosotros

Publicado el agosto 15, 2025 por Carlos

No sabría decir cuándo empezó a agrietarse lo que habíamos construido. Quizá fue una mañana cualquiera, mientras discutíamos por cosas en apariencia banales, pero en el fondo fundamentales, como quién debía sacar la basura, como si ahí se decidiera el … Seguir leyendo →

Publicado en Escritura | Etiquetado , , , , , , , , | Deja un comentario

Lo que T. me recortó no está en el currículum

Publicado el junio 21, 2025 por Carlos

  por Clara (o eso creo) No sé si me despidieron por los recortes de T. o por los míos. —Te vamos a extrañar, Clara —me dijo Marta de RRHH con los ojos humedecidos, como si hubiera leído una novela … Seguir leyendo →

Publicado en Escritura | Etiquetado , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , , | Deja un comentario

Literatura para burlarse de la gente

Publicado el noviembre 12, 2018 por Carlos

(A Aureliano Buedia) no se le había ocurrido pensar hasta entonces que la literatura fuera el mejor juguete que se había inventado para burlarse de la gente Cien años de soledad, p. 440   Jugamos con nuestras vidas pensando que … Seguir leyendo →

Publicado en Autores, Escritura, Inicios, Libros | Etiquetado , , , , | Deja un comentario