El último superviviente habla de la soledad

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Fuente: Mario Vargas Llosa y Gabriel García Márquez, vistos por Fernando Vicente.

El mejor lector de Gabo

Gabriel García Márquez publicó Cien años de soledad el 5 de junio de 1967.  Publicada hace medio siglo, fascinó a Mario Vargas Llosa, que consagró a la obra de Gabriel García Márquez un estudio pionero.  El pasado jueves, 6 de julio, Mario Vargas Llosa (1936) conversó con el ensayista colombiano Carlos Granés dentro de un curso dedicado a la obra de Gabriel García Márquez (1927-2014).  Carlos Granés, que empezó comparando el acto con una hipotética charla de Camus sobre Sartre o de Tolstói sobre Dostoievski, “un titán hablando de otro titán que fue su contemporáneo”. Vargas Llosa no solo es el titular de la cátedra que organiza el curso sino el autor de ‘Historia de un deicidio’, en palabras de Gerard Martin, biógrafo de García Márquez, “uno de los homenajes más generosos y notables de la historia de la literatura que un gran escritor haya dedicado nunca a otro”. Es un monumental análisis de la obra del colombiano que sigue siendo una referencia para los estudiosos del Nobel de Aracataca. Seguir leyendo →

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El viaje interior

Cuando se va viajando, cuando se quiere llegar, pero nunca se llega.

Cuando por la mañana se tienen buenas intenciones, que por la noche se esfumaron.

Cuando se quiere cambiar el mundo y, de nuevo, el mundo lo cambia todo.

Cuando queremos lo mejor, pero quedamos en el camino de la mediocridad.

Cuando intentamos comprender pero encontramos muros altos como el cielo.

Cuando cambiamos de actitud y de aptitud pero no aparece la oportunidad de demostrarlo.

Cuando sabemos que tantas veces nos hemos engañado, pero seguimos queriendo una oportunidad.

Cuando algún día nos damos cuenta de que pasamos la vida en un viaje interior sin final.

Solo hay un final para ese viaje, pero ya el deseo mágico de cambiar le tocará a otras (personas)…

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Los primeros años de Henry Miller

Henry Miller nació en 1891 y vivió en Brooklyn entre sus 18 y sus 40 años. No publicó un libro hasta los 44: Trópico de Cáncer. Pero eso no significa que no escribiera hasta los 44, de hecho esos años fueron clave para su futura trayectoria. En esos primeros años escribió 3 libros no publicados mientras estuvo vivo: Clipped Wings (con 31 años), Moloch: or, This Gentile World (con 39 años) y Crazy Cock (alrededor de 40 años).

En esa época Miller trabjó para Western Union (entre sus 21 y 25 años) y ese trabajo fue insumo para sus primeras obras

En esa época se casó y divorció para casarse con la bailarina Juliet Edith Smerth que en el escenario tomaba el nombre de June Mansfield. Así es como entendemos el título del libro de Anais Nin (futura amante de Miller): Henry y June. Aunque probablemente se conoce más por la película del mismo título de Philip Kaufman.

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Desdibujando palabras

Envejecer es ir desdibujando colores, sabores, recuerdos…y lo más importante: palabras. En las conversaciones con mi amigo Juan, que lo fue antes de mi difunto padre, había algo de paternal, pero también algo de deseo de supervivencia, de querer capitalizar una vida.

Con Juan pasé intensos momentos antes de su muerte.  Me contaba y me contaba en un sin parar, como un río o un torrente. Yo tomaba notas porque así él me lo pidió aunque ahora no sé bien qué será de estos cuadernos y de esas conversaciones, que comenzaron así:

En tantos años no sé bien lo que me ha hecho sentirme siempre solo. Qué es lo que me ha hecho volverme contra el mundo. Qué. Mi pasado está lleno de batallas. En todas esas batallas había un enemigo a batir. Con el tiempo descubrí que ese enemigo era yo mismo.

Qué es lo que le he dado al mundo, a mis hijos. Mi mundo ha estado lleno de libros y escritura. Mi mundo han sido pensamientos, sueños, sentimientos, palabras, pero al cabo no estoy seguro de haber transmitido todo eso a mis seres queridos.

Qué es lo que me ha hecho buscar la batalla y buscar la batalla contra mi mismo. Me he pasado mi vida queriendo aprender lo nuevo, queriendo comprender lo viejo. Me he pasado mi vida lejos de la estabilidad, buscando la aventura, cuando al mismo tiempo echaba de menos la paz y la armonía que solo una vida sedentaria garantiza.

Y al centrar tanto mi vida en la búsqueda y en la batalla de alguna manera siento que dejé de lado a los otros. A veces pienso que aunque conseguí ratos de felicidad, estuve tan lejos de lo que quise ser. Disfruté del tiempo y al mismo tiempo -como con todos- el tiempo disfrutó de mí. Tanto tiempo he pasado leyendo páginas que ahora empiezan a ser blancas, sin dejar quizás que los otros llegaran a mí. Un poco como Alonso Quijano.

Ahora ya no puedo escribir, pero creo que debe quedar algo de toda esta última reflexión. Y la posibilidad de esa pérdida, de perder esa reflexión, es ahora mi tormento y el motivo por el que te llamé, porque sé que tú quieres ser escritor profesional. Ese es el motivo por el que quiero que lo escribas.

 

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Escritura de viaje

Uno no entiende el mérito de la escritura de viaje hasta que no intenta escribir sobre un viaje propio.

La ruta Hawassa-Addis es la que más veces he recorrido en Etiopía, solo mirar por la ventana me daría material para varios libros, si supiese describirlo. Yo carezco de la aptitud o la actitud para ir grabando todo, creo que es más inútil que las notas que voy tomando en el camino.

Al borde del camino encuentras personas sentadas a la sombra de las acacias o zebus siempre sueltos y en ocasiones guiados por su pastor, normalmente un niño o una niña con un desafiante palo. Y en el horizonte la planicie sin más, sin árboles, en ocasiones con ganado pastando en las ocasionales manchas verdosas (estamos en Junio, entre sesiones de lluvia en Etiopía). Y al fondo, hacia el este, una silueta montañosa.

Al llegar a los pueblos el caos surge de la nada. La gente ocupa la carretera por derecho y los vehículos han de sortear a una serie de globetrotters que cruzan sin mirar a los coches (otro día intentaré explicar por qué). En los pueblos las casas tienen contornos rectos a diferencia de la forma tucular que domina la zona rural. El tucul se mantiene, tradición y riqueza cultural, pero también desigualdad y pobreza.

En las ciudad o pueblos rurales abundan el color azul y amarillo. El azul de los taxis de tres ruedas e innumerables plazas -Bayach- y el amarillo de los bidones otrora de aceite y ahora reconvertidos para el transporte de agua.

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Un viaje hacia el Sur

Estoy viajando hacia el Sur. Pasada la Región de Oromia y más al Sur: Sodo (Wolayta) y Hawassa.

Los viajes te ayudan purificarte o a acabar de perderte

El afán de escribir asoma a la ventana, pero cuando se tiene esa página delante, cuántas veces no resulta en nada

Hay algunos que no paran de tomar fotografías y otros, como yo, que hacen pequeñas anotaciones que luego quedan olvidadas en papeles perdidos

Nada de ese cambio de colores y tonalidades. Como el verde, en un país en el que vence la sequía. Nada que ver con ese amarillo castellano (y castellano manchego)

Tan poco queda al final de tantos viajes

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La no escritura

Todos tenemos algo que contar sobre la escritura del «No», la que cuenta por qué hay tantas razones para no escribir.

Esa escritura que ha sido estudiada por algunos.  Los grandes que dijeron algo sobre ello son una clase singular, son meta escritores.

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Camino hacia el silencio

Ha muerto Juan Goytisolo, y con él una parte de nosotros mismos, de esa España que fue de nuestros padres y ahora nuestra (aunque pensemos que no es de nadie).

Su historia, sus historias son las nuestras, ojalá no pasen al olvido.

Su camino, sus caminos son los nuestros, ¿el camino del silencio?

Grande Juan Goytisolo.

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Sentidos

Sentido, sensibilidad y sentimiento

Seguido, suave y sin-vergüenza

Sin sentidos no hay sensibilidad

Sin sentimientos no hay sentido

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La sorpresa puede ser

A veces en la noche no vemos las estrellas

y pensamos que el futuro serán nubes y lluvias

pero el destino nos sorprende con sol, luz y trinos.

Dejar que la sorpresa inunde nuestra vida

disfrutar de la noche con lluvia y sin estrellas

descubrir el nuevo día con trinos…o sin ellos.

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