Palabras, Anne Sexton

Ten cuidado con las palabras,

incluso con aquellas milagrosas.

Para las milagrosas hacemos lo mejor posible,

a veces se enjambran como insectos

y dejan no una picadura sino un beso.

Pueden ser tan buenas como los dedos.

Pueden ser tan confiables como la roca

sobre la que apoyas tu trasero.

Pero también pueden ser tanto margaritas como moratones. Seguir leyendo →

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Escribir, tener y ser

Tengo un cuaderno lleno de anotaciones y escritos, aunque no me paro, no paro de invocar nuevos.

Pero no me considero un escritor.

Tengo una vida con algunas experiencias, de alegrías y tristezas, de aventuras y oportunidades surgidas.

Pero no me considero un vividor.

Tengo cuadernos y cuentos, experiencias y oportunidades.

Pero no tengo seguridad de que sean de este mundo…

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Irene Vallejo gana el premio Nacional de Ensayo 2020

Irene Vallejo (Zaragoza, 1979), autora de El infinito en un junco, defiende la esencia de su vida: el amor por la lectura. Su libro, por el que en noviembre de 2020 ha ganado el premio Nacional de Ensayo y en febrero de 2020 recibió el premio El Ojo Crítico de Radio Nacional, es una excursión de 450 páginas, una obra sobre la historia de los libros que ya se ha convertido en el éxito editorial del año, y aún no se cree que este amor suyo por la lectura haya tenido las consecuencias que nuestra cultura reserva al best-seller. Veamos si además de comprar «El infinito en un junco» y depositarlo en nuestras estanterías, lo leemos ¿se imaginan la aventura?

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Un rumbo, es lo importante

Hay que tener disciplina para escribir, incluso sabiendo que las motivaciones seguirán oscuras. Escribir es tanto camino, como punto de llegada, no hay más: ¿qué más puede haber?. No hay mucha claridad al final de este túnel, sólo la que den las palabras al iluminar el camino. Seguir leyendo →

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Si me vengo…

Si me vengo a vivir contigo,

¿me prometerías

un pedazo de carne los domingos,

una hojita de azucena

para olerla en la almohada,

un queso en el refrigerador,

un beso de lengua

entre las pesadillas?

Si no es así,

no me vengo contigo.

Diane di Prima (murió el 25 de octubre de 2020)

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Centerario de Delibes

Las cosas podían haber acaecido de cualquier otra manera y, sin embargo, sucedieron así. Daniel, el Mochuelo, desde el fondo de sus once años, lamentaba el curso de los acontecimientos, aunque lo acatara como una realidad inevitable y fatal. Después de todo, que su padre aspirara a hacer de él algo más que un quesero era un hecho que honraba a su padre. Pero por lo que a él afectaba…
Su padre entendía que esto era progresar; Daniel, el Mochuelo, no lo sabía exactamente.
El camino. Miguel Delibes
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Me gusta que no estás loco por mí

Me gusta que no estás loco por mí.

Me gusta que no estoy loca por ti.

Y que el pesado globo terráqueo

no se derrumbe bajo nuestros pies.

Me gusta que podamos ser divertidos

-licenciosos- sin jugar con las palabras,

sin sonrojarnos con esta ola sofocante

al rozar ligeramente nuestras mangas. Seguir leyendo →

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El jardín de Louise Glück

No puedo hacerlo nuevamente,

difícilmente soportaría verlo;

//.

bajo la tenue lluvia del jardín

la joven pareja siembra

un surco de guisantes, como si

nadie lo hubiese hecho nunca:

los grandes problemas todavía

no han sido enfrentados ni resueltos. Seguir leyendo →

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Un día luminoso y frío de Octubre

Todas las familias felices se parecen unas a otras, pero cada familia infeliz lo es a su manera

Era un día luminoso y frío de  Octubre y los relojes marcaban las doce.

Era un placer quemar, constituía un placer especial ver las cosas consumidas.

Y así pasaban los días y sus noches, en algún indefinido lugar entre la felicidad y la infelicidad, entre el gregarismo y la disidencia, entre el sueño de la razón y el quijotismo más panziano…

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Ser un@ mism@

El camino. Nada más. Eso es. Nada más.

Por qué ese empeño en esconderse detrás de esas pequeñas cosas: Sin saber después volver al camino, a cualquier camino. El camino es la vida.

Y por qué no darse cuenta, hasta ya el atardecer, cuando aparezca un imponderable que nos aparte, ya definitivamente.

Tantos años , muchos años han pasado: Porque cuesta tanto ser un@ mism@

Soñé que tenía una conversación y escribía y escribía con un sentido y en una dirección, y que eso me salvaba de la maldición, ésa que nadie me había lanzado, sino yo mismo había buscado. Seguir leyendo →

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