La magia de la perseverancia

(Todo esto ha de ser contado con humor. Se oyen gritos (de fondo). Al nacer, al crecer, en la adolescencia y juventud, al madurar, al envejecer y morir)

He comprobado que para no escribir no hay nada como no poder escribir

Los momentos se quedan solo un instante, las imágenes rozan nuestro recuerdo, unos segundos, esos segundos mágicos y engañosos. Nos hacen pensar en el valor y la necesidad de recordar, pero luego se olvidan

Existe un libro que contiene los cuentos que toda persona querría leer. Cuentos que cambiarán la vida del que los lee. Dicen que no se han procesado con inteligencia artificial, sino con magia, con la magia de la perseverancia. Cuentos en los que aparece el dolor, el miedo, el terror. Aparecen estrategias para ganar (e)lectores: Miedo, asco, resentimiento y amor. Emociones que tienen que ver respectivamente con la supervivencia, la separación, el odio y el sentimiento positivo

Frente a la decadencia, mejor la música y la literatura

Me pregunto si la gente moderna piensa mucho más la consecuencia de sus actos

La complejidad es multidimensional y multi actor

El camino a la perdición está en la desesperación

En el camino a la perdición está la desesperación

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Observa para escribir

Observa, pero observa para escribir. Escribe lo que observa, con palabras pero de forma mecánica. Para no olvidar, para sentir, para tocar, para ser, para vivir. Porque, por encima de todo, y de tod@s, contar historias es lo que queda, lo que cuenta, la razón de ser. Aunque claro, no solo, no la única, ni suficiente, ni necesaria forma de encontrarse, de salvarse.

Novela. Novela negra. Relatos. Mini relatos. Micro relatos. Descripción de un restaurante (mesas, cubiertos, menús, clientes y un perrito). Elementos de la sala del doctor (chimenea, cuadros, plantas, lavabo, mesa, armario, camilla). Un mercado de barrio (frutas, carnes, frutos secos, embutidos, pescados, flores y mendigos)

Escribe con inseguridad e inconstancia sobre tipos inseguros (tod@s son/somos insegur@s, descubrió después, todos dioses y diablos, magos y charlatanes, reinos y ruinas, manjar y fango)

Lee libros y páginas de autoayuda, con frases como: «No es el/lo otro que te decepcionó, fuiste tú que lo idealizaste de más». «Para bien o para mal, tocar fondo hace que ya no seamos los mismos»…

Y aunque se dice que mejor reír que escribir palabras tristes, prefiere dejar estas palabras en su cuaderno. Porque es lo único que sabe hacer, porque es lo único que puede hacer que todo cambie. Y aún así…hay que estar constantemente vigilantes, vigilando, observando, escribiendo…

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Contando ausencias

Fuente

Moverse sin rumbo en ese dédalo, navegar sin avanzar en medio de la tormenta o de la calma chicha. Ser transportado, sin esperarlo o quererlo, hacia otros momentos, espacios, sensaciones, vidas.  Sin lograrlo, aspirar, esperar, querer tratar esos temas tan banales, pero importantes.

(No) pretendo escribir un cuento de Borges o Cortázar. (No) quiero contar la historia de una persona pequeña que quería ser una persona muy grande, sin comprender que no hay personas grandes, porque todas son pequeñas. Y así, al sólo querer ser grande, al querer ser lo que no era, se sumía en una sonora soledad que le impedía disfrutar de la profunda alegría de lo pequeño. Y así, con esa perspectiva distorsionada y esa pequeñez de ambición, como un reloj de arena que va dejando escapar sus granos, se le iban perdiendo los minutos de su vida en contar largas ausencias, pudiendo contar pequeños cuentos: En lugar de ser un grande, eligió ser un pequeño entre los pequeños.

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Para que existan

El tiempo pasa cada vez más rápido

Y no da ni para anotar las lunas

Y se acumulan experiencias, alegrías y tristezas

Hasta perder la cuenta de todas ellas

Tan importante es anotarlas, para vivirlas

Tan importantes, para que existan

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Tomar una distancia

A mí nunca me ha gustado escribir. Nunca. No me ha llamado la atención.

Leyendo el cuaderno de mi amigo C.. No sabía que escribiera, ni que tuviera un cuaderno.

Sin embargo, después de leer lo que hay escrito, pienso que no es mala idea tener un cuaderno, sobre todo cuando ya vas teniendo algunos años, y vas olvidando al mismo tiempo que apagándote.

Algun@s os estaréis preguntando qué hago leyendo el cuaderno de mi amigo C. Es una buena pregunta, pero la responderé en otro momento. Dejadme ahora simplemente el beneficio de la duda.  Tengo buenas razones para ello. Mi amigo C. y yo  hemos sido camaradas en algunas batallas cruentas en las que descubrí el sentido de trabajar en equipo, de no estar sola, de tener fe en los otros y, quizás, en el mundo. Y después de su desaparición quise tratar de entender mejor algunas cosas.

Mi amigo C. tiene ideas interesantes. Entre ellas que escribir te ayuda a vivir de una forma diferente. C. se pregunta si escribir te garantiza una vida mejor, pero tampoco está seguro, porque escribir no tiene por qué ayudarte a ser feliz. Ser feliz, indica, es algo por lo que tienes que pelear durante toda tu vida.

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Especular con el tiempo

B.S. se iba a la aventura mientras, los demás, a lo suyo.

Ella no necesitaba especular con su tiempo, solo consumirlo, quemarlo.

Ella caminaba, conducía y volaba, los demás subrayando.

Ella con su gato Gremlin, con su tienda al costado de la casa en Kenia, con sus talento y sus puntos de vista.

Valiente, alegre, intensa y genuina.

Trágico su final.

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Cuando llegue la noche

La noche estrellada (Van Gogh)

Cuando llega la noche, me quedo con lo más íntimo de mí. No hay escondite. Sólo yo con las sombras y esos silencios. Entonces pienso que necesito otra ronda.

Es tiempo para pensar si es bueno dejarlo, y si sería acertado abandonar una cueva para instalarme en otra. Si es bueno dejar pasar la vida de esa forma.

Nunca me ha fallado y es a lo único a lo que he sido fiel. Muerte o escritura, pero, ¿por qué no elijo esa vida?

Quizás en aquellos momentos oscuros aprendí que no debemos ser espejos, que no debemos convertirnos en seres amargados o cínicos. Aprendí que (quizás) se puede vivir desde el silencio, en el reflejo.

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Qué llevo

Qué llevó a todas esas personas a convertirse en héroes, sin quererlo, por defender un ideal, la justicia quizás.

Qué me llevó a dejar mi ciudad, una capital, por otra capital, luego por otra, y otra y otra, hasta vivir tan lejos.

Qué llevó a ese periodista a vivir y a morir para ser recordado como «un gran compañero y una gran persona».

Qué llevó a otras personas a nacer, a vivir y a morir en mi ciudad, en el corazón de mi ciudad, sin pensar en salir, pero sin sentir o encontrar menos que yo.

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La búsqueda clave

Recorro el bosque. Busco ese animal. Sé que está ahí. Por momentos me sentí derrotado, pero sigo en la búsqueda. Y es como si fuera llegando tarde a todas partes. Como si, hiciera lo que hiciese, no lograré dar con ese animal. Pensé por algún momento que no encontrarlo me llevaría a la locura. La locura de no poder llenar ese vacío. La incertidumbre también de la gran farsa de depender de ahí afuera para llenar ese vacío.

¿Quizás la clave es que no hay clave ni solución, que no hay final? Que ese vacío, fuera o dentro, es tan ilusión como la esperanza de llenarlo, como la esperanza de encontrar a ese animal. Que vaya donde vaya no lo encontraré.

Espero el día en el que esta búsqueda termine. Me han dicho que mientras busco, me pierdo tantas otras cosas en el camino y que, además, un@ encuentra muchas cosas en el camino que no ve, que lleva consigo sin saberlo, y que solo echa de menos cuando las pierde. Y eso es la vida, no más.

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Cada mañana

Cada mañana la despertaba Pablo con sus patitas en la cara.

Cada mañana soñaba con que un día volvería a ver sus caras

Cada mañana paseaba por aquel camino sinuoso hacia su trabajo

Cada mañana se preguntaba si ese día, tan lejos de todo(s), merecía la pena

Cada mañana pensaba que (ese día) podría ser una excepción

Cada mañana quería renunciar a lo que era por hacer lo que quería

Cada mañana descubría un nuevo milagro que le hacía olvidar el pasado

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